Je rajoute dans mon improbable liste de livres à lire...
Quelques critiques :
http://www.ledevoir.com/culture/livres/361290/l-explosion-eric-dupont
http://www.librairiemonet.com/blogue/2012/litterature/extrait-de-la-rentree-la-fiancee-americaine-deric-dupont/

Un autre poème de Hugo que j'aime bien, et qui fait un bon pendant au précédent je trouve. Et j'emmerde les niaiseux de Twitter.

La nuit était fort noire et la forêt très-sombre.
Hermann à mes côtés me paraissait une ombre.
Nos chevaux galopaient. A la garde de Dieu!
Les nuages du ciel ressemblaient à des marbres.
Les étoiles volaient dans les branches des arbres
Comme un essaim d'oiseaux de feu.

Je suis plein de regrets. Brisé par la souffrance,
L'esprit profond d'Hermann est vide d'espérance.
Je suis plein de regrets. O mes amours, dormez!
Or, tout en traversant ces solitudes vertes,
Hermann me dit : «Je songe aux tombes entr'ouvertes;»
Et je lui dis : «Je pense aux tombeaux refermés.»

Lui regarde en avant : je regarde en arrière,
Nos chevaux galopaient à travers la clairière;
Le vent nous apportait de lointains angelus; dit :
«Je songe à ceux que l'existence afflige,
A ceux qui sont, à ceux qui vivent. -- Moi, lui dis-je,
Je pense à ceux qui ne sont plus!»

Les fontaines chantaient. Que disaient les fontaines?
Les chênes murmuraient. Que murmuraient les chênes?
Les buissons chuchotaient comme d'anciens amis.
Hermann me dit : «Jamais les vivants ne sommeillent.
En ce moment, des yeux pleurent, d'autres yeux veillent.»
Et je lui dis : «Hélas! d'autres sont endormis!»

Hermann reprit alors : «Le malheur, c'est la vie.
Les morts ne souffrent plus. Ils sont heureux! j'envie
Leur fosse où l'herbe pousse, où s'effeuillent les bois.
Car la nuit les caresse avec ses douces flammes;
Car le ciel rayonnant calme toutes les âmes
Dans tous les tombeaux à la fois!»

Et je lui dis : «Tais-toi! respect au noir mystère!
Les morts gisent couchés sous nos pieds dans la terre.
Les morts, ce sont les coeurs qui t'aimaient autrefois
C'est ton ange expiré! c'est ton père et ta mère!
Ne les attristons point par l'ironie amère.
Comme à travers un rêve ils entendent nos voix.»

TIL : Lovecraft était un "brillant connard" (expression appliquée à Céline dans l'article), raciste et xénophobe. Oui, oui, il s'agit bien d'un article sur les jeux vidéo. Mais encore une fois, les rédacteurs de Merlanfrit montrent que l'on peut parler de jeux vidéo ET être brillant. Le sujet du jour étant comment sont traités les problématiques de genre (oui, encore) et des minorités sexuelles dans les jeux vidéo.

"La technique du cartonnage revenait moins cher que celle du cuir, et permettait de décliner à l'infini les plaques servant à la gravure, faisant la fortune des éditions Hetzel. À partir de 1863, les deux hommes de lettres vont collaborer pendant une quarantaine d'années. Si bien qu'en 1868, Jules Verne écrivait à Hetzel : « Votre Verne, celui que vous avez inventé. »"

J'aimais bien Jules Verne quand j'étais gamin. Ça me donne envie de le relire, tiens.

La cuisine est un art, une passion, et même un plaisir... solitaire. Un livre gourmand que l'on a envie de déguster.

J'aime beaucoup ce moyen de lutter contre la procrastination ; j'avoue d’ailleurs en être atteint... :/ De fait, je teste vaguement depuis quelques temps deux ou trois outils qui permettent d'occulter tout l'écran et de n'afficher que du texte (je m'en suis servi pour écrire mon article sur "La mauvaise presse meurt..." http://sammyfisherjr.net/blog/spip.php?article98)
Voici mes trouvailles :
- en ligne : http://www.calmlywriter.com/online/
- desktop : writemonkey (mon préféré, intuitif et efficace), JDarkRoom (vert sur fond noir, faut aimer), Q10 (orange sur fond noir)

J'ai encore commis un petit article sur Asimov !

Un vieux blog qui trainait dans mon lecteur... Depuis 2009 (il a fini depuis, mais je ne sais pas à quelle date) l'auteur a fait un dessin à propos de chacune des pages de Moby Dick.

Et voilà, une fois de plus (Cf. http://sammyfisherjr.net/Shaarli/?eQD96g), j'ai envie de lire un livre non-traduit en français. Tout ça à cause de Claro et de sa série d'articles sur Marguerite Young et "Miss MacIntosh, my darling". Imaginez Proust en femme, recluse pendant 18 ans pour écrire un livre monumental et halluciné, demeuré à peu près totalement inconnu à cause de cela (mais pourtant deux fois moins long que La Recherche...). Socialiste, utopiste, elle eut juste la déveine d'être née aux USA et d'être une femme, en somme.

Cela fait deux semaines que Claro nous met l'eau à la bouche avec un art du teasing consommé (à tel point que j'en suis venu à me demander si il ne s'agissait pas d'une mystification de sa part, mais non, le livre existe, il est en vente sur Amazon). Claro est un grand traducteur et un super critique, qui a le sens de la formule et le don du style. regardez la façon dont il parle de ce livre : "Il porte en lui sa propre négation et sa perpétuelle renaissance, tel un rêve dans un rêve, et semble flotter dans un univers parallèle, ce qui le rend plus proche de l'œuvre d'un Henry Darger que des écrits de James Joyce, à mon sens. C'est un brasier de givre et d'éclairs, un foisonnement de sensations – la pensée s'y fait chair, la chair y parle toutes les langues. Pourtant, à peine l'a-t-on commencé qu'on est littéralement envoûté. Une magie d'écriture à l'état pur. On le feuillette alors, inquiet à l'idée que son incandescence puisse faiblir – il n'en est rien: quelle que soit la page à laquelle on l'ouvre, c'est le même saisissement, la même puissance, le même déferlement d'image, le même tourbillon onirique, d'un lyrisme granitique et incessant. C'est aussi le livre des métamorphoses, des transformations, des apparences: une tragédie grecque, un drame shakespearien, et une fascinante pastorale."

Un extrait du livre ?
""De longues nuits, à la recherche de celle qui était morte, moi, Vera Cartwheel, moi, la fille implorante d'une mère sous le joug de l'opium, une mère plus belle que les anges de lumière, moi, Vera Cartwheel, j'avais erré dans les rues de vastes et mystérieuses cités portuaires, celles qui, la nuit, se ressemblaient toutes, et où les visages fantomatiques surgissaient comme l'écume, disparaissant aussitôt, des visages aussi perdus que le mien, des voix qui criaient sous l'eau, des algues emmêlées dans les cheveux des noyés imprudents. J'avais dormi dans des abris pour âmes errantes, ces âmes qui ne manqueront à personne, à la recherche de celle qui était morte, et toujours dehors, et seule, l'unique personne qui ne rêvait pas et qui pourtant avait paru, au fil des années depuis sa disparition, le cœur central, le cœur de tous les cœurs, le visage de tous les visages, la défunte timonière, mon amour de Miss McIntosh, cette vieille gouvernante et domestique aux cheveux roux et dont le visage fixait le ciel océan.""
Tiens, tiens... Claro publie un extrait en français ? Serait-ce donc qu'il est en train de le traduire ? Gardons l'espoir...

Liste des billets déjà publiés :
http://towardgrace.blogspot.fr/2014/03/forever-young-le-plus-beau-livre-du.html
http://towardgrace.blogspot.fr/2014/03/forever-young-le-plus-beau-livre-du_26.html
http://towardgrace.blogspot.fr/2014/03/forever-young-le-plus-beau-livre-du_27.html
http://towardgrace.blogspot.fr/2014/04/forever-young-le-plus-beau-livre-du.html

Tentative de chronologie des événements de La Recherche.